Las manos

Una destas manos en el aire es mía...

Por Guadalajara meus sentidos foram excitados pelos cheiros, gostos, imagens, ritmos, texturas...

Tudo é puro estímulo!

Täo perto das minhas mäos...

Fim de ciclo...

Agradecimentos



Eis que se aproxima mais um fim e mais um começo...

- Lide, Malu! Lide!

Vou tentar. Sem nariz de cera, agradeço aos meus amigos por compartilharem comigo as primeiras caminhadas entre o Iacs e o Gragoatá, por tornarem as aulas do professor “Babinha” mais interessantes, por suportarem meu estresse pré-apresentação do Aníbal (Bernardo, por que você não entrou na máquina do tempo?!), por dividirem os intervalos (e as aulas vagas) no anfiteatro - e depois na praia - do nosso Instituto...


Pelas aulas de jornalismo, agradeço ao amigo Breno Costa. Guardo as experiências compartilhadas no De Olho (De o quê?) e a missão encaminhada através do e-mail “É você mesmo”.

Agradeço a todos os que passaram pelo Fazendo Media: a média que a mídia faz enquanto eu fiz parte desta escola dentro da escola. Dou o crédito ao jornal estudantil por me apresentar novas versões.

Pela paciência, carinho e bom humor: obrigada Rosa Benevento!

Pela prosa e pela poesia: obrigada professor Denis de Moraes.

Agradeço ao meu orientador João Batista de Abreu por fazer o copydesk dos meus textos sempre com olhos de águia.

Renata, guardo com carinho nossa parceria no projeto de extensão que, na direção oposta da minha verborragia, apelidamos de “Cale-se”.

A todos os funcionários do Iacs e demais professores, aqui representados pelo professor Antonio Serra e pelo Zé Luiz Sanz, obrigada!

Pela literatura, agradeço à Stephanie e Graciela.

Agradeço pela sensibilidade da Anna.

Bruno, obrigada!

A todos que a falta de memória, de espaço ou o “fetiche da velocidade” me impediram de citar nominalmente, obrigada!


Até a próxima pauta!

De novo e sempre: pai, mãe e Pedro, valeu!

Potencial...

Eu queria ser mais coisa

Mas escolhi ser pá

E ser terra

E ser semente

E ser promessa

Eu poderia ser árvore

E poderia ser fruto

E poderia, se quisesse, ser jardim

Mas quis ser regador

E quis ser mais polén

Do que já quis ser flor

E fui arado

E fui um pouco de mim.

***

Permita-se!

Uma amiga me disse: Você se esconde.

E tirou meus óculos e me deu brincos e me deu batom...

A dançarina de flamenco começou a ser exibir no salão. Com largo sorriso deixou seu recado. Prosseguiu desenhando artimanhas no vazio para quem quisesse admirar. E, quando achou que apenas seu ego se inflamava com o traçado de suas saias no ar, o toreiro se aproximou, abriu o pano vermelho e se preparou para o golpe certeiro:

- Posso me sentar?!

Borboletas mutantes

A linguagem é fascista não porque ela te impede de dizer, mas porque te obriga a dizer. (Roland Barthes)

Há certas palavras que a gente se sente obrigado a dizer. E digo a gente na certeza de não estar sozinha. Não estou falando daquelas palavras que escapam da boca e, às vezes, ferem ao outro sem que tenhamos qualquer controle sobre elas. Isso porque o controle termina quando deixamos que elas ultrapassem as fronteiras entre o dito e o não dito. Depois, são como borboletas saídas do casulo. Mas, ao contrário destas, aquelas não têm vida curta. Ao invés de morrerem rapidamente no ouvido de alguém, podem assumir outras formas e percorrerem milhares de bocas e ouvidos, bocas e ouvidos, bocas e ouvidos... Por isso, vivo o esforço diário de cuidar para que não ultrapasse a fronteira do dito e do não dito qualquer palavra clandestina, que vá percorrer sabe lá que territórios. Além disso, para o caso de uma eventualidade, há pouco passei a carregar no bolso as palavras de um colega: Não confie no off!

ps: Cuidado redobrado com as palavras escritas!!! Conquistam o Green Card assim que chegam até a folha de papel

***

Eis que meu leitor e amigo pergunta, aqui abaixo no espaço reservado para os comentários, sobre a bicicleta. Pois é, não sei. Na verdade, acho que a deixei em algum lugar e, no meio dessa correria em que vivo atualmente, a perdi. Eu sei que correrias não são justificativas. E eu deveria me organizar melhor (palavras do papai). Dormir menos tarde, acordar mais cedo e usar fio dental. As descalcificações ameaçam o branco dos meus dentes.

Sei que deveria arranjar um tempo para sentar em alguma praça, colocar o jornal no colo e fitar alguma lembrança gostosa perdida em algum lugar, talvez junto com a bicicleta. Viu, só? Foi só relaxar um segundo e já tenho uma pista...

obs: Acima, mais uma foto de Juiz de Fora...

Jornal Velho x Jornal novo

Tenho fixação por jornais velhos. Verdadeira tara por algo que precise conferir daqui a alguns anos e que, por ter despejado no lixo aquele velho jornal, fique eternamente sem saber. Sim, é um drama. Nunca disse que não gostava de dramas. Minha obsessão é pelas informações que, com certeza, passarão despercebidas na primeira leitura. Na verdade, admito, minha obsessão é justamente por aquelas que não absorvo. Terrível condição humana esta que Deus – para quem acredita, claro – criou... O jornal de ontem é por demais interessante aos meus olhos, pois representa um desafio e me impõe debochadamente uma pergunta: o que ficou por saber? Qual parte dessas folhas, em breve amareladas, não absorvi?

Tenho fixação por jornais velhos. E, hoje que vejo seus esqueletos na tela do computador, meus sintomas se agravam terrivelmente, posto que a sensação passou a anteceder a impressão. À medida que ele – esse jovem que já nasce adoecido pela velhice precoce – vai ficando pronto, começam as perguntas. O que faltou? O que sobra? O que está fora do seu lugar?

Certo dia, uma colega, famosa por emitir opiniões contundentes, me surpreendeu com uma simples constatação, quando viu minha cara de insatisfação ao olhar no jornal do dia o produto do meu trabalho.

– Foi impresso... - disse com seu infalível sorriso irônico.

***

- Mete um calhau, mete um calhau!

Diz ela que acordou com essas palavras depois de um pesadelo em que a sua apuração não condizia com o espaço e diagramação da matéria na página do jornal.

Depois de se desesperar tentando inventar os fatos (como se essa não fosse um pouco nossa tarefa, confesso...), ela se rendeu ao tapa-buraco oficial do jornalismo e pediu, implorou:

- Mete um calhau, mete um calhau!

Tentou antes dialogar com o editor, dizer que havia sido pautada para fazer uma matéria menor, totalmente diferente... Em vão. E para não deixar o vão, pois isso é coisa inaceitável, apelou:

- Mete um calhau!

Sim, há vãos. Mas não representam a sobra de espaço e sim a falta de informação. Remédio: criatividade. Ou então...

- Mete um calhau!

***

Série Desconhecidos: Alheio

Estava entre elas e não estava. Enquanto pude testemunhar, estava alheio. Parecia estático com seu ar europeu, mas seus olhos... De novo os olhos...

Se o corpo de fato fala, confesso que não consegui escutar o que diziam suas mãos descansadas sobre a perna e a bengala. Entre as outras ele estava estático, por isso creio que já há alguns minutos havia saído daquele banco e talvez percorresse espaços outros, distantes daquela praça.








Mãos e pernas dialogavam entre si. Cruzadas em sinal de retração, talvez. Espalmadas, em sinal de prontidão, possivelmente. E as dele alheias, em sinal de distração. É provável que as últimas assim se mantivessem por não valer a pena retrair-se e porque, talvez, nem sempre seja requisito básico estar pronto e atento. "Distraia-se", me disse aquele senhor. "Relaxe", sugeriram suas mãos e pernas. Alheias, embora despertas.

***

Citação: "A gente acaba se acostumando com a chegada dos anos, eu pensei, enquanto as luzes iam se apagando na Avenida Montaigne. E prometi a mim mesmo que em 2007 eu ia mudar alguma coisa. E resolvi que havia de ser essa mania besta de deixar o coração na prateleira, ao alcance da mãe de alguém que já lhe quer tocar..." (Miguel Falabela, sem preconceitos!)

Série: Desconhecidos (A praça)

Juiz de Fora

Em algum dia no meio de uma tarde no meio de maio...

A mão repousando sobre a bengala. O alinhamento do terno, um sinal da elegância. As linhas do rosto se assemelhando às fronteiras de um mapa. Na pasta, papéis talvez... Um guarda-chuva, possivelmente. Os óculos não enganavam. Ele enxergava além. Aqueles olhos, míopes talvez, e certamente cansados miravam mais do que qualquer um pudesse supor. Não os subestimei. A mão esquerda descansando sobre o banco do Parque Halfeld. Naquele instante, parou o tempo. Nenhuma das árvores ousou balançar seus galhos. Apenas algumas folhas desobedientes se animaram com a brisa que passava sem alardear sua presença.
O cenário era todo dele. Dele e de sua imóvel concentração. Seu pensamento, não dividiu com ninguém. Os lábios cortados pela continuação das linhas que avançavam sobre seu rosto indicavam certo desânimo. Seria uma conta do passado, seria um ajuste com o futuro? Do presente, nada seria capaz de afligi-lo, porque o presente simplesmente não era, estava congelado. Mas eria esse estado gélido - longe das emoções passadas, afastado das potencialidades de um futuro - seria essa a causa do aparente desânimo? Estranha suposição... Pois quisera eu ter o privilégio de viver esse instante, em que as árvores param e tudo se cristaliza para que seu pensamento flua em paz, sem a pressão do elevador que vai sair do seu andar ou do ônibus que já deixa o ponto até o próximo ponto e o próximo ponto e o próximo... Ele não sabe, mas aquele momento foi congelado e nós dialogamos por alguns segundos. E, embora eu seja incapaz de traduzir o teor de nossa conversa, posso garantir que aprendi bastante com a elegância do terno e da gravata, as linhas fronteiriças do rosto, as grandes orelhas de bom ouvinte, o repouso das mãos, a prevenção do guarda-chuva na pasta e o exemplo de quem - mesmo com um certo ar de desânimo - não me enganou. Ele via além...

Nota: Desde já, peço licença aos desconhecidos para expor nossos encontros neste espaço virtual.

(Texto e foto: Maria Luiza Muniz)

O Velho

Passava quase pela Rua da Lapa, ali próximo a Passeio Público que às vezes me parece tão deslocado em meio a uma paisagem de altos prédios e passos apressados. Quem afinal passeia por ali? Eu tampouco. Estava com pressa, como sempre. A pontualidade me dói no calcanhar. E mesmo advertida quanto ao péssimo cartão de visita que um atraso pode significar, é mais forte que eu – justifico. Correndo, atrasada para aquela reunião marcada e remarcada tantas vezes, olhei de relance alguém conhecido. Na verdade, era um nome, dois. Mesmo empurrada pelo ponteiro do relógio me permiti uma parada rápida, como se desejasse cumprimentar um conhecido. Era quase isso. O vi em meio a tantos outros, igualmente empoeirados, igualmente barateados. Mas por conhecê-lo, por ter ouvido a respeito das horas de sono mal dormidas, do stress, das revisões e re-revisões, da exaustiva – embora certamente prazerosa – pesquisa, enfim do sangue, suor e lágrimas derramados para que ele existisse... Lamentei profundamente ver aquele conhecido naquela condição. Desvalorizado, velho, gasto, vulnerável à ignorância de alguém que, ao adquiri-lo, não soubesse dar-lhe o verdadeiro valor. Peguei-o em minhas mãos. Rapidamente o devolvi ao mesmo lugar. Prossegui caminhando a passos largos e corridos, tentando superar-me a cada metro. Pensei como era injusto que o que acabava de ver. O Velho ali largado, como algo velho realmente. Quem seria capaz, que alma insensível buscaria se desfazer de tanta Graça? Quanto recebera para cometer tal crime?
Na volta, percorrendo o mesmo caminho, notei que ele dividia o espaço com Lima Barreto, José de Alencar, Isabel Allende e tantos outros nomes que, não fosse a minha nova percepção do quadro que via, mereceriam a mesma preocupação inicial. Com outros olhos, percebi que aqueles senhores dispostos haviam escapado do asilo que são as prateleiras empoeiradas e a prisão de bibliotecas fechadas e tão pouco acessíveis. Ali, não estavam vulneráveis como imaginei à primeira vista. Eram jovens senhores se exibindo, quem sabe, para jovens olhares, para olhares menos favorecidos. Talvez, imaginei, até instigasse olhares analfabetos ou iletrados a saírem da cegueira das letras e atravessarem para o mundo da leitura. Ali, eram todos militantes, lutando passivamente pela causa da democratização do conhecimento. Suas páginas amarelas já não serviam para o gosto de quem conseguira alguns trocados vendendo-os ao ambulante. Contudo, alguém se encantaria com a beleza da velhice que chegara para aqueles senhores, tal como para o Velho Graça, de Denis de Moraes.

Respiração em fragmentos

Muitas patologias advêm da má respiração.

***

- Prende, prende, prende… Solta com um suspiro… De novo. Prende, prende, prende… Solta com um suspiro…

Essas são palavras da fisioterapeuta. Ela trata da reeducação postural, desatando nós semanalmente. E toda semana há novos. A região dos ombros é crônica.

- Não precisa me ajudar. Apenas respire.

Outras palavras da fisioterapeuta. Ela diz “Apenas” como se fosse fácil apenas respirar. Talvez seja, mas não parece. Aliás, é cada vez mais difícil esse processo mecânico, essa troca. Oxigênio, oxigênio, oxigênio... Gás carbônico, gás carbônico, gás carbônico.

***

- Mulheres que moram sozinhas ficam mal faladas.

Palavras da avó, que já beira os 90.

- É muito feio uma mulher sozinha, que recebe homens em casa. Fique na casa dos seus pais até conhecer seu noivo, casar e ir morar com ele.


A mecânica da indecência: mulher-independência-homens.


***

-Tenho que esconder as coisas – diz enquanto procura o dinheiro. – Nunca tive que esconder nada, mas agora elas andam sumindo...

A mecânica da memória já dá sinais de desgaste, embora não abra mão da produção em série pais-noivo-casamento. Mais um processo mecânico: viver.

“Apenas respire”. Complicado isso, não?! Afinal, trocas são sempre complexas...


Oxigênio, oxigênio, oxigênio... Gás carbônico, gás carbônico, gás carbônico.

***

Muitas patologias advêm da má respiração.

Palavras (quase) minhas...

Emergência (Mário Quintana)

"Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo
- para que possas profundamente respirar.



Quem faz um poema salva um afogado. "

Seguem mais algumas palavras que ainda duvido não serem minhas por me parecerem extremamente familiares. Seguem algumas palavras que catei no bosque alheio. (http://www.denisdemoraes.blogger.com.br/)

Meu nome é Caio F. Moro no segundo andar, mas nunca encontrei você na escada

Por Caio Fernando Abreu

Preciso de alguém, e é tão urgente o que digo. Perdoem excessivas, obscenas carências, pieguices, subjetivismos, mas preciso tanto e tanto. Perdoem a bandeira desfraldada, mas é assim que as coisas são-estão dentro-fora de mim: secas. Tão só nesta hora tardia - eu, patético detrito pós-moderno com resquícios de Werther e farrapos de versos de Jim Morrison, Abaporu heavy-metal -, só sei falar dessas ausências que ressecam as palmas das mãos de carícias não dadas. Preciso de alguém que tenha ouvidos para ouvir, porque são tantas histórias a contar. Que tenha boca para, porque são tantas histórias para ouvir, meu amor. E um grande silêncio desnecessário de palavras. Para ficar ao lado, cúmplice, dividindo o astral, o ritmo, a over, a libido, a percepção da terra, do ar, do fogo, da água, nesta saudável vontade insana de viver. Preciso de alguém que eu possa estender a mão devagar sobre a mesa para tocar a mão quente do outro lado e sentir uma resposta como - eu estou aqui, eu te toco também. Sou o bicho humano que habita a concha ao lado da concha que você habita, e da qual te salvo, meu amor, apenas porque te estendo a minha mão. No meio da fome, do comício, da crise, no meio do vírus, da noite e do deserto - preciso de alguém para dividir comigo esta sede. Para olhar seus olhos que não adivinho castanhos nem verdes nem azuis e dizer assim: que longa e áspera sede, meu amor. Que vontade, que vontade enorme de dizer outra vez meu amor, depois de tanto tempo e tanto medo. Que vontade escapista e burra de encontrar noutro olhar que não o meu próprio - tão cansado, tão causado - qualquer coisa vasta e abstrata quanto, digamos assim, um Caminho. Esse, simples mas proibido agora: o de tocar no outro. Querer um futuro só porque você estará lá, meu amor. O caminho de encontrar num outro humano o mais humilde de nós. Então direi da boca luminosa de ilusão: te amo tanto. E te beijarei fundo molhado, em puro engano de instantes enganosos transitórios - que importa?(Mas finjo de adulto, digo coisas falsamente sábias, faço caras sérias, responsáveis. Engano, mistifico. Disfarço esta sede de ti, meu amor que nunca veio - viria? virá? - e minto não, já não preciso.)Preciso sim, preciso tanto. Alguém que aceite tanto meus sonos demorados quanto minhas insônias insuportáveis. Tanto meu ciclo ascético Francisco de Assis quanto meu ciclo etílico bukovskiano. Que me desperte com um beijo, abra a janela para o sol ou a penumbra. Tanto faz, e sem dizer nada me diga o tempo inteiro alguma coisa como eu sou o outro ser conjunto ao teu, mas não sou tu, e quero adoçar tua vida. Preciso do teu beijo de mel na minha boca de areia seca, preciso da tua mão de seda no couro da minha mão crispada de solidão. Preciso dessa emoção que os antigos chamavam de amor, quando sexo não era morte e as pessoas não tinham medo disso que fazia a gente dissolver o próprio ego no ego do outro e misturar coxas e espíritos no fundo do outro-você, outro-espelho, outro-igual-sedento-de-não-solidão, bicho-carente, tigre e lótus. Preciso de você que eu tanto amo e nunca encontrei. Para continuar vivendo, preciso da parte de mim que não está em mim, mas guardada em você que eu não conheço.Tenho urgência de ti, meu amor. Para me salvar da lama movediça de mim mesmo. Para me tocar, para me tocar e no toque me salvar. Preciso ter certeza que inventar nosso encontro sempre foi pura intuição, não mera loucura. Ah, imenso amor desconhecido. Para não morrer de sede, preciso de você agora, antes destas palavras todas cairem no abismo dos jornais não lidos ou jogados sem piedade no lixo. Do sonho, do engano, da possível treva e também da luz, do jogo, do embuste: preciso de você para dizer eu te amo outra e outra vez. Como se fosse possível, como se fosse verdade, como se fosse ontem e amanhã.

(O Estado de S. Paulo, Caderno 2, 29/07/87)

Certas coisas...

...não se podem deixar para depois
Affonso Romano de Sant'Anna
lido em: http://comcult.blogspot.com/

Certas coisas
não se podem deixar para depois.
Muitos poemas perdipensando: "depois escrevo",
"agora estou almoçando"
ou "consertando a porta".
Assim, adiei - perdi o melhor de mim.

Certas coisas não se podem deixar para depois,
e nisto incluo; frutos no galho,
mudanças sociais,
certas coxas e bocas
e esta manhã que se esvai.

Certas coisas não se podem deixar para depois,
o amor não se adia
como se adiam o imposto,
a viagem, a utopia,
o desejo sabe o que quer,
detesta burocracia.

Feito depois,
o amor é murcha lembrança
do que, não sendo, seria

Certas coisas
não se podem deixar para depois.
Como o amor e as pessoas,
não se pode recuperar
a poesia.

Nova temporada!

“O que estiver ao meu alcance também estará ao seu.”

De tantas palavras supérfluas, estas ressoaram por muito tempo... Menos do que o necessário para que ela enjoasse de tanto ouvi-las e mais do que devido para que ela conseguisse esquecê-las.

Já se passava um semestre desde que ela leu essas palavras pela primeira vez, pensando se tratar apenas de uma introdução para muitas outras...

Mas a história durou o tempo de um suspiro. Nem mais, nem menos.

E ela ainda hoje se pergunta: por que não estava ao alcance dele escrever outras linhas se a introdução prometia tantas mais?

Presa a estas palavras, ela não conseguiu buscar outras experiências que estivessem ao alcance dos seus olhos, mãos e lábios.

Já era famosa sua dificuldade de deixar de banhar-se nas águas que não movem moinhos. Era famosa sua teimosia quanto à insistência do tempo em passar, atropelando o tempo de suas emoções e sentimentos. Era notória sua limitação em aceitar que nas batalhas contra esse senhor, invariavelmente, suas emoções eram os despojos dos quais ela se recusava a abrir mão.

Por isso, ainda lembrava da mensagem “Possíveis desculpas”, uma desculpa para a aproximação. Por isso, ainda lembrava que ficaram devendo um ao outro o Lago dos Cisnes no balcão nobre do Teatro Municipal, às 20h de uma sexta-feira. Preço popular!

Por isso, quando leu no jornal que a temporada do ballet estava de volta sentiu um impulso fortíssimo de repetir o convite. Mas a história não se repete. Apenas como farsa, garantiu o filósofo.

E de farsas ela estava cansada. Ela ansiava por uma realidade bem reluzente, bem forte e intensa! Uma verdade que a fizesse perder o ar e sentir aquele frio na barriga, como quando pequena que o balanço ia lá ao alto e tudo ao redor passava borrado e atemporal...

Nós e nós

Meus ombros estão doendo demais ultimamente!

Para mim é difícil descrever uma dor, mas posso dizer que, ao final de um dia inteiro, não raro desejo poder colocar os ombros de lado e descansar...

A questão não se resume aos ombros, mas ao peso que eles acumulam. E não é que eu queira dizer ' oh! como é grande minha cruz'. Sequer carrego uma.

Tudo é, relativamente, muito fácil para mim. Se bem que, relativamente, quase tudo é alguma coisa.

Mas, como ia dizendo, sou uma pessoa privilegiada. E nem vou listar o que me leva a afirmar isso, pois alguns poderiam pensar que estou contando vantagem. E longe de mim fazer isso!

A pergunta da vez poderia ser: 'Então, que peso é esse sobre os ombros?'

E direi: 'Não está sobre, está nos ombros'.

Cada nó que dói, cada músculo, cada articulação da região contém uma dúvida, uma preocupação, um receio, um pedaço de mágoa, uma decepção...

São coisas inúteis, cuja única função é amarrar bem apertado os nós que doem horrores na região dos meus ombros.

E, claro, não poderia faltar, uma dessas amarras são as lembranças. Lembranças suas. As palavras, os gestos, as mensagens, as omissões...

E essas últimas... São elas que amarram o nó que mais dói, que vai subindo pelo pescoço e me tirando a capacidade de girar a cabeça, de olhar ao meu redor, de esquecer e continuar.

Tlack!

Uma onomatopéia não muito fiel para traduzir em uma palavra o barulho do nó quando tento suavizar a dor.

Fecho os olhos. Jogo a cabeça para um lado, para o outro, para frente, para trás... E, de novo no eixo, ela pesa menos e os nós parecem mais fracos, mais frouxos.

Meu corpo pede mais pausa.

Bobeiras...

Bom, vou começar assim…

-Onde estão minhas asas que deixei com você?

E depois vou prosseguir assim...

-Acho que deixei em algum canto do canto seu quarto...


Não. Péssimo! Apaga toda essa baboseira.

Não vou deixar tão claro... Preparar disfarce.

- Eu esqueci algo com você? Quem sabe aquele pedacinho minúsculo de coração que te emprestei, lembra?

Não. Horrível! Ele vai dizer que não se lembra e que nunca pediu nada emprestado. Aí mesmo que eu vou despencar 40 andares em queda livre.

***

Não pensei que o tempo passaria tão rápido. E tão rápido perderia as palavras antes tão fartas entre nós. Ainda estou sem entender nada. Não restou sequer uma carta para as explicações finais. Só o abraço no parque e um para cada lado...

Os versos evaporaram com as metáforas... Lembro de você às vezes, quando não há muito o que fazer, quando canso de pensar no presente, quando transbordo de pretensões em relação ao futuro. Só então recolho alguns velhos pensamentos, amarrotados entre as roupas.

Na verdade, lembro de você também quando me perfumo. Ah, lembro quando passo pelos nossos lugares e sigo os passos que caminhamos juntos... E se fizer um esforço - não tão grande, admito - posso até ouvir nossos diálogos. Tínhamos uma rua. Mas escutei outro dia que essa rua não era só nossa. Se essa, se essa rua fosse minha, eu mandava, eu mandava apagar. Mas - lamento - ela permaneceria na minha lembrança. Eita! Por que tinha que existir essa coisa que faz a gente desacelerar o carro quando passa em frente àquele lugar especial... Droga!

Ainda tenho que contornar meu receio de ser descoberta em minha nostalgia secreta. Os outros nem podem sonhar, mas esqueci minhas asas no chão do seu quarto. Se achar, não precisa me devolver. Elas já não servem. Certamente, estão pequenas para mim.

Pois é... Acho que cresci um pouco nesses últimos tempos.

Pôr do sol na estrada...

É amigo (Em ritmo de samba-canção...)

É amigo, fica quietinho aí no peito...
Ainda não é hora de saltar.
Sei que já te prometi mil vezes
Mas espera um pouco mais...
Nossa forra há de chegar.

Sossega aí do lado
E desculpe pelo falso alarme
Perdoe se de novo fiz você se aprumar
Para a festa do porvir

Eu também pensei
Que nossa hora havia chegado
Mas estou aqui no meio do salão
Sem par nem convite

Eu sei, rapaz
Que não estavas preparado
Para esse precoce desquite...

Confesso: também perdi o ritmo dessa vez
E me pergunto:
“Se foi para desfazer,
Por que é que [ela] fez?!”

Está certo, companheiro...
Que a rima é fraca
E a cantoria desafinada
Mas, vamos, se aquieta um pouco
E curte a madrugada.

Estou tão surpreso quanto você
Mas sabemos de cor e salteado
Nada é tão duradouro
Que um dia não vire passado.

The ticket...

Não deixe que estas palavras façam parecer que eu não estou bem. Esta não é a imagem que deve ficar registrada. Sim, não sei direito para onde estou indo, mas isso não é novidade. A boa nova é que antes ninguém esperava que eu chegasse a algum lugar. Apenas eu.

Bom, she's got a ticket to ride and she do care! "She" sou eu. Essa música está martelando na minha cabeça desde segunda-feira. Acho que por eu ter pego a estrada no fim de semana. Estava precisando. A bicicleta está quebrada. Lembra?! Ainda com aquele problema da corrente. Eu pedalo, pedalo e pareço não sair do lugar. Se pelo menos estivesse em uma ladeira... Mas quem pode garantir que os freios funcionariam?

Tenho sonhos estranhos e turbulentos. Sonho que os prazos me atropelam. Ou seria o dia de ontem? Os prazos sempre me atropelaram. Esta também não é a novidade. A boa nova é que antes ninguém espera que eu os cumprisse. Tenho ganho a batalha. Eu 1 x 0 Relógio. Não, não estou pretendendo chegar ao milésimo ponto. E, felizmente, ninguém espera que eu faça isso.

"She's got a ticket to ride..."

Nossa dinâmica... (Bruno Polizio)

Passando de longe... vindo.
De cá o perfume de lá.
E vem, de preto, com preto.
E as pernas, e os braços,
Irrompendo, morenos, da roupa leve, suave.
Negra, naquele fim de tarde que se confunde com o começo da noite,
Quando o escuro se amálgama ao claro,
Quando essa mistura é inseparável,
Quando o ar se excita diferentemente,
E a luminosidade é mais sensual.

E os cabelos, de perto,
Castanhos.
Mas, só de perto.
Porque as cores, às vezes, me enganam.
E o sorriso, discreto.
Acho que não. Sei o que não sei.
Decifrável?
Sei que sei dos lábios,
Finos, rosas, macios,
Que dizem, o que vem de dentro, moderadamente,
Suavemente, pequeninamente, e apequenando-se, quem sabe confusos.
Enfim, como ela, dengosa, em si.
Meio aérea.

Mas a conversa flui, vai.
Vem ás vezes, também.
Atropela os pratos vazios em cima da mesa.
E enquanto das mãos delas o cope foge,
Às minhas ele vem a galope, indelicado.
Incerteza.
E a sobremesa vem com o doce de uns bejinhos.
Parcos, é verdade, é que restaurante não é apropriado.
Bacana o local, entretanto.
Tudo corre bem, legal.
E certo de que o carinho da última vez
do primeiro momento foi-se.
Não é o mesmo, agora.
Estranho.

E com o avanço da noite,
Quando a languidez é vencida pela lascívia,
Quase que imediatamente chega a letargia.
Hora de ir embora.
Dia de trabalho na manhã seguinte.
E gosto dela.
E do perfume que deixa em mim.
Satisfação pela noite agradável.
E uma certeza, daquelas que nos deixa tranqüilo para o dia seguinte.
Que tudo que podia ter feito, fiz.
Estou fazendo.
E um dia, quem sabe,
Não estarei numa tarde nublada,
E muito vento,
Com o braço direito prostrado na perna esquerda,
Com o queixo afundado na mão direita,
a pensar no que podia ter sido,e que não foi.
E assim, pois, tento, e continuo.

Jardineira

Plantei uma muda no meu jardim
Um pé de vamos-ver-no-que-dá
Plantei uma muda no meu jardim
Um pé de ao-sabor-do-vento

Minha muda ainda é miudinha
Muda mudinha
Mundo, mundinho, miudinho...

Juntei terra e água
Cavei um buraco no chão
E fiz lama e fiz limo e fiz leme

Plantei uma muda no meu jardim
Deixei o vaso num canto
Ficou vazio o vasinho

Vou regando minha muda
Pra ver se ela muda
E vira um pé de caminho...

(Mª Luiza Muniz)

Clarice esclarece... (citação 2)

"Eu sei muito pouco, mas tenho a meu favor tudo que não sei."

Citação

"Vou continuar, é exatamente da minha natureza nunca me sentir ridícula. Eu me aventuro sempre, entro em todos os palcos."