Certas coisas...

...não se podem deixar para depois
Affonso Romano de Sant'Anna
lido em: http://comcult.blogspot.com/

Certas coisas
não se podem deixar para depois.
Muitos poemas perdipensando: "depois escrevo",
"agora estou almoçando"
ou "consertando a porta".
Assim, adiei - perdi o melhor de mim.

Certas coisas não se podem deixar para depois,
e nisto incluo; frutos no galho,
mudanças sociais,
certas coxas e bocas
e esta manhã que se esvai.

Certas coisas não se podem deixar para depois,
o amor não se adia
como se adiam o imposto,
a viagem, a utopia,
o desejo sabe o que quer,
detesta burocracia.

Feito depois,
o amor é murcha lembrança
do que, não sendo, seria

Certas coisas
não se podem deixar para depois.
Como o amor e as pessoas,
não se pode recuperar
a poesia.

Nova temporada!

“O que estiver ao meu alcance também estará ao seu.”

De tantas palavras supérfluas, estas ressoaram por muito tempo... Menos do que o necessário para que ela enjoasse de tanto ouvi-las e mais do que devido para que ela conseguisse esquecê-las.

Já se passava um semestre desde que ela leu essas palavras pela primeira vez, pensando se tratar apenas de uma introdução para muitas outras...

Mas a história durou o tempo de um suspiro. Nem mais, nem menos.

E ela ainda hoje se pergunta: por que não estava ao alcance dele escrever outras linhas se a introdução prometia tantas mais?

Presa a estas palavras, ela não conseguiu buscar outras experiências que estivessem ao alcance dos seus olhos, mãos e lábios.

Já era famosa sua dificuldade de deixar de banhar-se nas águas que não movem moinhos. Era famosa sua teimosia quanto à insistência do tempo em passar, atropelando o tempo de suas emoções e sentimentos. Era notória sua limitação em aceitar que nas batalhas contra esse senhor, invariavelmente, suas emoções eram os despojos dos quais ela se recusava a abrir mão.

Por isso, ainda lembrava da mensagem “Possíveis desculpas”, uma desculpa para a aproximação. Por isso, ainda lembrava que ficaram devendo um ao outro o Lago dos Cisnes no balcão nobre do Teatro Municipal, às 20h de uma sexta-feira. Preço popular!

Por isso, quando leu no jornal que a temporada do ballet estava de volta sentiu um impulso fortíssimo de repetir o convite. Mas a história não se repete. Apenas como farsa, garantiu o filósofo.

E de farsas ela estava cansada. Ela ansiava por uma realidade bem reluzente, bem forte e intensa! Uma verdade que a fizesse perder o ar e sentir aquele frio na barriga, como quando pequena que o balanço ia lá ao alto e tudo ao redor passava borrado e atemporal...

Nós e nós

Meus ombros estão doendo demais ultimamente!

Para mim é difícil descrever uma dor, mas posso dizer que, ao final de um dia inteiro, não raro desejo poder colocar os ombros de lado e descansar...

A questão não se resume aos ombros, mas ao peso que eles acumulam. E não é que eu queira dizer ' oh! como é grande minha cruz'. Sequer carrego uma.

Tudo é, relativamente, muito fácil para mim. Se bem que, relativamente, quase tudo é alguma coisa.

Mas, como ia dizendo, sou uma pessoa privilegiada. E nem vou listar o que me leva a afirmar isso, pois alguns poderiam pensar que estou contando vantagem. E longe de mim fazer isso!

A pergunta da vez poderia ser: 'Então, que peso é esse sobre os ombros?'

E direi: 'Não está sobre, está nos ombros'.

Cada nó que dói, cada músculo, cada articulação da região contém uma dúvida, uma preocupação, um receio, um pedaço de mágoa, uma decepção...

São coisas inúteis, cuja única função é amarrar bem apertado os nós que doem horrores na região dos meus ombros.

E, claro, não poderia faltar, uma dessas amarras são as lembranças. Lembranças suas. As palavras, os gestos, as mensagens, as omissões...

E essas últimas... São elas que amarram o nó que mais dói, que vai subindo pelo pescoço e me tirando a capacidade de girar a cabeça, de olhar ao meu redor, de esquecer e continuar.

Tlack!

Uma onomatopéia não muito fiel para traduzir em uma palavra o barulho do nó quando tento suavizar a dor.

Fecho os olhos. Jogo a cabeça para um lado, para o outro, para frente, para trás... E, de novo no eixo, ela pesa menos e os nós parecem mais fracos, mais frouxos.

Meu corpo pede mais pausa.

Bobeiras...

Bom, vou começar assim…

-Onde estão minhas asas que deixei com você?

E depois vou prosseguir assim...

-Acho que deixei em algum canto do canto seu quarto...


Não. Péssimo! Apaga toda essa baboseira.

Não vou deixar tão claro... Preparar disfarce.

- Eu esqueci algo com você? Quem sabe aquele pedacinho minúsculo de coração que te emprestei, lembra?

Não. Horrível! Ele vai dizer que não se lembra e que nunca pediu nada emprestado. Aí mesmo que eu vou despencar 40 andares em queda livre.

***

Não pensei que o tempo passaria tão rápido. E tão rápido perderia as palavras antes tão fartas entre nós. Ainda estou sem entender nada. Não restou sequer uma carta para as explicações finais. Só o abraço no parque e um para cada lado...

Os versos evaporaram com as metáforas... Lembro de você às vezes, quando não há muito o que fazer, quando canso de pensar no presente, quando transbordo de pretensões em relação ao futuro. Só então recolho alguns velhos pensamentos, amarrotados entre as roupas.

Na verdade, lembro de você também quando me perfumo. Ah, lembro quando passo pelos nossos lugares e sigo os passos que caminhamos juntos... E se fizer um esforço - não tão grande, admito - posso até ouvir nossos diálogos. Tínhamos uma rua. Mas escutei outro dia que essa rua não era só nossa. Se essa, se essa rua fosse minha, eu mandava, eu mandava apagar. Mas - lamento - ela permaneceria na minha lembrança. Eita! Por que tinha que existir essa coisa que faz a gente desacelerar o carro quando passa em frente àquele lugar especial... Droga!

Ainda tenho que contornar meu receio de ser descoberta em minha nostalgia secreta. Os outros nem podem sonhar, mas esqueci minhas asas no chão do seu quarto. Se achar, não precisa me devolver. Elas já não servem. Certamente, estão pequenas para mim.

Pois é... Acho que cresci um pouco nesses últimos tempos.

Pôr do sol na estrada...

É amigo (Em ritmo de samba-canção...)

É amigo, fica quietinho aí no peito...
Ainda não é hora de saltar.
Sei que já te prometi mil vezes
Mas espera um pouco mais...
Nossa forra há de chegar.

Sossega aí do lado
E desculpe pelo falso alarme
Perdoe se de novo fiz você se aprumar
Para a festa do porvir

Eu também pensei
Que nossa hora havia chegado
Mas estou aqui no meio do salão
Sem par nem convite

Eu sei, rapaz
Que não estavas preparado
Para esse precoce desquite...

Confesso: também perdi o ritmo dessa vez
E me pergunto:
“Se foi para desfazer,
Por que é que [ela] fez?!”

Está certo, companheiro...
Que a rima é fraca
E a cantoria desafinada
Mas, vamos, se aquieta um pouco
E curte a madrugada.

Estou tão surpreso quanto você
Mas sabemos de cor e salteado
Nada é tão duradouro
Que um dia não vire passado.

The ticket...

Não deixe que estas palavras façam parecer que eu não estou bem. Esta não é a imagem que deve ficar registrada. Sim, não sei direito para onde estou indo, mas isso não é novidade. A boa nova é que antes ninguém esperava que eu chegasse a algum lugar. Apenas eu.

Bom, she's got a ticket to ride and she do care! "She" sou eu. Essa música está martelando na minha cabeça desde segunda-feira. Acho que por eu ter pego a estrada no fim de semana. Estava precisando. A bicicleta está quebrada. Lembra?! Ainda com aquele problema da corrente. Eu pedalo, pedalo e pareço não sair do lugar. Se pelo menos estivesse em uma ladeira... Mas quem pode garantir que os freios funcionariam?

Tenho sonhos estranhos e turbulentos. Sonho que os prazos me atropelam. Ou seria o dia de ontem? Os prazos sempre me atropelaram. Esta também não é a novidade. A boa nova é que antes ninguém espera que eu os cumprisse. Tenho ganho a batalha. Eu 1 x 0 Relógio. Não, não estou pretendendo chegar ao milésimo ponto. E, felizmente, ninguém espera que eu faça isso.

"She's got a ticket to ride..."

Nossa dinâmica... (Bruno Polizio)

Passando de longe... vindo.
De cá o perfume de lá.
E vem, de preto, com preto.
E as pernas, e os braços,
Irrompendo, morenos, da roupa leve, suave.
Negra, naquele fim de tarde que se confunde com o começo da noite,
Quando o escuro se amálgama ao claro,
Quando essa mistura é inseparável,
Quando o ar se excita diferentemente,
E a luminosidade é mais sensual.

E os cabelos, de perto,
Castanhos.
Mas, só de perto.
Porque as cores, às vezes, me enganam.
E o sorriso, discreto.
Acho que não. Sei o que não sei.
Decifrável?
Sei que sei dos lábios,
Finos, rosas, macios,
Que dizem, o que vem de dentro, moderadamente,
Suavemente, pequeninamente, e apequenando-se, quem sabe confusos.
Enfim, como ela, dengosa, em si.
Meio aérea.

Mas a conversa flui, vai.
Vem ás vezes, também.
Atropela os pratos vazios em cima da mesa.
E enquanto das mãos delas o cope foge,
Às minhas ele vem a galope, indelicado.
Incerteza.
E a sobremesa vem com o doce de uns bejinhos.
Parcos, é verdade, é que restaurante não é apropriado.
Bacana o local, entretanto.
Tudo corre bem, legal.
E certo de que o carinho da última vez
do primeiro momento foi-se.
Não é o mesmo, agora.
Estranho.

E com o avanço da noite,
Quando a languidez é vencida pela lascívia,
Quase que imediatamente chega a letargia.
Hora de ir embora.
Dia de trabalho na manhã seguinte.
E gosto dela.
E do perfume que deixa em mim.
Satisfação pela noite agradável.
E uma certeza, daquelas que nos deixa tranqüilo para o dia seguinte.
Que tudo que podia ter feito, fiz.
Estou fazendo.
E um dia, quem sabe,
Não estarei numa tarde nublada,
E muito vento,
Com o braço direito prostrado na perna esquerda,
Com o queixo afundado na mão direita,
a pensar no que podia ter sido,e que não foi.
E assim, pois, tento, e continuo.

Jardineira

Plantei uma muda no meu jardim
Um pé de vamos-ver-no-que-dá
Plantei uma muda no meu jardim
Um pé de ao-sabor-do-vento

Minha muda ainda é miudinha
Muda mudinha
Mundo, mundinho, miudinho...

Juntei terra e água
Cavei um buraco no chão
E fiz lama e fiz limo e fiz leme

Plantei uma muda no meu jardim
Deixei o vaso num canto
Ficou vazio o vasinho

Vou regando minha muda
Pra ver se ela muda
E vira um pé de caminho...

(Mª Luiza Muniz)

Clarice esclarece... (citação 2)

"Eu sei muito pouco, mas tenho a meu favor tudo que não sei."

Citação

"Vou continuar, é exatamente da minha natureza nunca me sentir ridícula. Eu me aventuro sempre, entro em todos os palcos."

Na véspera...

Su poema, nuestro sentimiento...

"Soneto de la que fue"
(Mario Benedetti)

"y aunque en la piel nos queden cicatrices

desde el viejo pasado hasta el presente

puede ser que logremos ser felices"

(Soneto de lo posible, Mario Benedetti)

Yo quisiera mirarte conocerte
como te conocí cuando vivías
y me mirabas con miradas mías
y yo gozaba de mi buena suerte

pero el pasado en nada te convierte
y te quita inflexible de mis días
sólo mi ensueño enciende sus bujías
para que resucites de tu muerte

ya no me entiendo con mis soledades
ni con la soledad de los que quiero
una a una desfilan las edades
y quedan mis preguntas sin respuestas
a esta altura es muy poco lo que espero
pero prosigo con tu muerte a cuestas

De Malu de Bicicleta à Álvaro de Campos

É hoje!

De: Álvaro de Campos / À Malu de bicicleta

Adiamento

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...

Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-rne toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...

O porvir...
Sim, o porvir...

"Caramba, desculpe!"

- Então você é notívaga...
- Noti o quê?
- Notívaga.
- É, acho que sou.

Sem conseguir dormir ela lembrou de quando ouviu a palavra pela primeira vez. Foi a primeira que ele a ensinou. Gostava de aprender... Houve um tempo que passou a se encantar com o aprendizado acerca da reprodução das briófitas e pteridófitas. Bons tempos! Era só estar na companhia da pessoa certa e se deparar com alguns musgos ou samambaias para desfrutar de uma verdadeira aula sobre os vegetais sem flores, seus ciclos divididos em fases assexuada e sexuada, a afinidade com ambientes úmidos... Um mundo a parte no qual ela mergulhava, quase sempre de cabeça. Ela tinha o costume de se apegar às pessoas que lhe ensinassem coisas. Talvez um pouco por isso tenha se encantado com o professor de piano. Adolescente, ficava sem jeito quando ele pegava em seus dedinhos para colocá-los na posição certa sobre o instrumento. Achava graça quando o professor dava um tapa carinhoso em seu dedo mindinho que sempre apontava para o alto, enquanto os demais tateavam as brancas e as pretas. O mestre era um sujeito que fazia o estilo David, de Michelangelo. Exceto pela parte desavantajada, que ela sequer pensava em conferir, e por ser um respeitoso pai de família que não se prestaria ao ridículo de ficar posando nu por aí. Enfim, era fato. Pessoas ‘didáticas’ a conquistavam. E ela sabia reconhecer de cara o tipo: autoconfiança aparente, discrição, frases de efeito, palavras difíceis e aquele ar inconfundível de quem diz “já passei por esse caminho”, “já tenho a receita” ou ainda “já tenho o bolo pronto”. Não que se sentisse atraída por tipos completamente arrogantes. Isso ela abominava. Tinha que haver uma delicadeza. E mais que isso, uma generosidade. Não fosse assim, a conversa pareceria insuportável logo nos primeiros minutos. Tampouco poderia ser alguém prolixo, tinha que ser o tipo econômico, porém certeiro. Um tipo que ela própria sempre desejou ser, mas poucas e raras vezes conseguiu. Na verdade, ela até possuía a capacidade de atrair a atenção dos seus interlocutores, mas não conseguia mantê-la cativa. Dois defeitos a levavam ao fracasso em suas muitas tentativas: 1. a ansiedade flagrante de encantar o ouvinte, 2. o excesso. O segundo, claro, decorrente do primeiro. Ela sabia que a maioria dos interlocutores não se sentiam confortáveis diante de olhos latejantes, de gestos exagerados, de palavras atropeladas, de assuntos sobrepostos... Além de ser difícil para alguns acompanhar esse ritmo, acabava virando ruído. Na comunicação é assim: muita informação sobreposta e mal apresentada pode, e frequentemente vira ruído. Isso é característico de pessoas que sofrem da “síndrome do mau receptor”. Claro que em um diálogo somos sempre emissores-receptores. Mas há pessoas, e ela era mestre em cometer este erro, que se esquecem que a comunicação é composta por esse binômio (esta palavra está se repetindo em meus textos...). Quando começava a falar, pronto! Às vezes desandava em divagações intermináveis, dava voltas e mais voltas, criava neologismos, invertia ditados populares, passava a quinta e ia embora. Até que parava por uns dois minutos e percebia um enorme vácuo criado pelo silêncio repentino. “Caramba, desculpe! Acho que falei demais!”.

Mais um sábado...

Parece brincadeira que ao sair para pedalar algo tão sugestivo tenha acontecido. Vou contar do começo. O sol parecia baixar e a temperatura idem. O relógio da praia já não marcava os 39, 40 graus do meio dia. Um pouco menos, embora o calor ainda estivesse de rachar! Dezoito horas e soa o sino da igreja. Pausa: moro em um enorme prédio cercado por várias casas e apenas outros edifícios mais distantes. Sempre imaginei que, um dia, infelizmente, uma construtora iria conseguir comprar essas casas e um monte de outros edifícios iriam surgir, como se brotando da terra. Minha mãe conta que quando visitou o prédio pela primeira vez, há quase 24 anos, dava para ver o Cristo. Então, para ela pareceu um sinal que de um lado estivesse o Redentor – ainda que lá longe, depois da Guanabara – e do outro a Virgem, ou uma enorme imagem dela que até hoje está paradinha no alto de uma torre, lá em cima do morro. Ah, sim! Há um morro! Minha salvação, pois este duvido que consigam remover.

Voltando... Por que mesmo fiz essa enorme pausa?! Lembrei! É que, mesmo vivendo na cidade, espaço urbano, tenho o prazer de escutar diária e pontualmente dois sons que me remetem para o fugere urbem do parnasianismo: o blém blém do sino e o co-ró-có-có do galo. O primeiro chamando os fiéis para a missa, geralmente às 18 horas. O segundo despertando os trabalhadores para o batente por volta das cinco da matina . E há quem atenda a um ou ao outro. No sábado que saí para passear de bicicleta, juro que ouvi o tal chamado . Mas cada um interpreta do jeito que sabe. E lá fui eu para minha divina pedalada em pleno horário de verão, com uma hora a mais de dia para colocar alguns pensamentos em ordem. Devo admitir que isso nunca funciona. Volto e eles estão ainda mais embaralhados. Mas nada como o vento no rosto, um som no ouvido, fim de tarde... “I’m walking on sunshine iê iê...”

Quando eu estava prestes a subir a Estrada Fróes na direção de São Francisco, a bicicleta deu claros sinais de que algo não ia bem. Parecia uma ironia metafórica que ao pedalar eu não conseguisse sair do lugar e, claro, tombasse para o lado. Duas, três, cinco vezes tentei empurrar o pedal, mas ele cumpria a volta inteira sem transmitir a força. O trinômio pé-pedal-corrente não estava dando resultado. Tentei usar meus conhecimentos e dar um jeito, mas só o que consegui foi sujar minhas mãos de graxa. Enquanto isso, o sol ia se escondendo no horizonte, afundando até chegar no Japão. Ao menos era o que eu imaginava quando pequena. Bem pequena, garanto! Com mãos e rosto pretos de graxa, resolvi parar por dez segundos e admirar um pedacinho do show, como quem entra no teatro, espia o ato final da peça e já guarda a impressão de ter visto um grande espetáculo.

A bicicleta?! Nada... Mas depois vou tentar novamente consertá-la. Acho que há épocas que são assim mesmo. Há tempo de pedalar e tempo de parar e apenas contemplar. Claro que uma mente aquariana não se conforma muito em ser apenas espectadora, mas vi que às vezes não há muito o que fazer quando o trinômio pé-pedal-corrente resolve não funcionar. Ainda bem que existe o pôr-do-sol...

Nas palavras de outros...

Outro Lugar

(Milton Nascimento)

Cê sabe que as canções são todas feitas pra você
E vivo porque acredito nesse nosso doido amor
Não vê que tá errado, tá errado me querer quando convém
E se eu não estou enganado acho que você me ama também

O dia amanheceu chovendo e a saudade me contém
O céu já tá estrelado e tá cansado de zelar pelo meu bem
Vem logo que esse trem já tá na hora, tá na hora de partir
E eu já to molhado, to molhado de esperar você aqui

Amor eu gosto tanto, eu amo, amo tanto o seu olhar
Andei por esse mundo louco, doido, solto com sede de amar
Igual a um beija-flor, que beija-flor,
De flor em flor eu quis beijar
Por isso não demora que a história passa e pode me levar

E eu não quero ir, não posso ir pra lado algum
Enquanto não voltar
Não quero que isso aqui dentro de mim
Vá embora e tome outro lugar
Talvez a vida mude e nossa estrada pode se cruzar
Amor, meu grande amor, estou sentindo
Que está chegando a hora de dormir

"Outra vez" (Malu de bicicleta)

Ela saiu para pedalar. Encontrou um final de tarde com o sol se espreguiçando por toda cidade, se esparramando pelo mar. Pedalou acompanhada pela música e por alguns pensamentos.

No meio do caminho, viu mães passeando com seus bebês, o vovô com o cachorro na coleira, senhores batendo ponto no bar, conversa entre amigos e um tira gosto fritado na hora, casais abraçados, outros amassados.

Foi passando incansável, recortada do cenário, quase imperceptível.

Força nas pernas, normalmente tão pouco exigidas. Respira, admira, transpira. Curvas, curvas, curvas, curvas. Desce, venta, acelera, acelera, acelera...

O sol já vem beijar a terra e encosta nas pedras fazendo-as brilhar... A garça, branca e arrepiada, se equilibra sobre duas estacas fincadas no meio do mar.

O vento bate forte neste fim de outubro.

Ela parou. À sua frente, o sol já vem deitando...

Em uma das pedras, ela leu:

“Cristina,

Das lembranças que eu trago na vida
Você é a saudade que eu gosto de ter

Te amo

Alex”
.../... /...

Demorou para lembrar da melodia, mas ainda que sem ela as palavras pareceram familiares: lembrança, saudade, amo... Algumas partes da mensagem, incluindo a data, já haviam sido apagadas, tamanho o desgaste causado pelas ondas invejosas.

Ela ficou ali alguns minutos com o sol batendo em seu rosto. Leu e releu meia dúzia de vezes aquelas palavras até que a melodia acabou se intrometendo... Deu as costas para o cenário e voltou assobiando a canção. Alguém chamado “Alex”, mesmo sem saber, tinha conquistado uma companhia para sua lembrança e saudade.


Cenário: 16 horas, praça à beira mar em frente à Igreja, Rua Quintino Bocaiúva, São Francisco, Niterói. Na altura do pôr do sol, onde ele se esparrama sobre o mar e estica um tapete dourado.

Coletânea

De você, beijo.
De você, bons conselhos e críticas.
De você, jazz e sertanejo.
Uma coletânea de noites regadas a vinho
De domingos chuvosos, de carinho.
De você, quero divagação e sensatez.
Muitas horas sobre os males do mundo
E sobre assuntos dos mais banais.
De você, sobriedade e embriaguez.
De você, uma coletânea de trocas.
Minha certeza, sua dúvida
Minha vontade, sua indecisão.
Minhas janelas e portas (abertas)
Meu diálogo, sua atenção
Minhas supresas, meus ideais.
Seus sorrisos reunidos em coletânea.
De você, quero possibilidades.
De você, quero Bethânia

E um pouco mais...

Diálogo...

Diálogo entre dois

Faz o seguinte: não vamos mais falar de mim!
Não vamos mais falar dos meus propósitos
Nem da minha espontaneidade.
O tema não mais será minha língua solta e inconseqüente.
Não vamos falar das minhas muitas viagens
Nem das poucas aterrissagens
Não vamos falar nada sobre mim,
Não vou ser tampouco coadjuvante.
Vamos sair dessa monotonia de um tema só.
Vamos adiante...
Não falemos dos meus afazeres sem importância
De minha carência, dissonância ou decepção.

Não quero - e o proíbo - de tratar da minha estática vida amorosa
Ou de minha libido nada sulfurosa.
Não toque nos meus fins de semana,
Não mexa nas minhas noites de insônia
E não teorize sobre minha sensatez duvidosa.

Faz o seguinte: vamos falar mais de você!
Da sua voz robotizada
Do seu cigarro fedorento
Das suas baforadas altivas
À frente do sorriso debochado
E do ar de intelectual.
Da sua roupa engomadinha, do sapato engraxado,
Do seu estilo ‘roupa de missa’.
Vamos falar da sua vida de nômade,
Da sua próxima parada,
Dos seus flagrantes fios brancos
Ou da sua namorada...
Vamos falar dos seus 20 e poucos anos
Dos seus erros e danos
Da sua família desmembrada.
Vamos falar dos seus planos, da sua carreira promissora,
Do seu dia-a-dia entre papel, pedra e tesoura.
Do seu ofício de guardar a janela alheia
Vamos falar do seu jeito vagaroso, sempre com os dois pés no freio...
Vamos - e isso é provocação da boa! - falar do seu um metro e meio.
E quando, por acaso, o assunto acabar,
A saliva secar ou a curiosidade se extinguir,
Vamos um para cada lado.
Ou sentados em um banco de praça,
Vendo qualquer cena cotidiana, banal e sem graça,
Vamos apenas sentir.