"Caramba, desculpe!"

- Então você é notívaga...
- Noti o quê?
- Notívaga.
- É, acho que sou.

Sem conseguir dormir ela lembrou de quando ouviu a palavra pela primeira vez. Foi a primeira que ele a ensinou. Gostava de aprender... Houve um tempo que passou a se encantar com o aprendizado acerca da reprodução das briófitas e pteridófitas. Bons tempos! Era só estar na companhia da pessoa certa e se deparar com alguns musgos ou samambaias para desfrutar de uma verdadeira aula sobre os vegetais sem flores, seus ciclos divididos em fases assexuada e sexuada, a afinidade com ambientes úmidos... Um mundo a parte no qual ela mergulhava, quase sempre de cabeça. Ela tinha o costume de se apegar às pessoas que lhe ensinassem coisas. Talvez um pouco por isso tenha se encantado com o professor de piano. Adolescente, ficava sem jeito quando ele pegava em seus dedinhos para colocá-los na posição certa sobre o instrumento. Achava graça quando o professor dava um tapa carinhoso em seu dedo mindinho que sempre apontava para o alto, enquanto os demais tateavam as brancas e as pretas. O mestre era um sujeito que fazia o estilo David, de Michelangelo. Exceto pela parte desavantajada, que ela sequer pensava em conferir, e por ser um respeitoso pai de família que não se prestaria ao ridículo de ficar posando nu por aí. Enfim, era fato. Pessoas ‘didáticas’ a conquistavam. E ela sabia reconhecer de cara o tipo: autoconfiança aparente, discrição, frases de efeito, palavras difíceis e aquele ar inconfundível de quem diz “já passei por esse caminho”, “já tenho a receita” ou ainda “já tenho o bolo pronto”. Não que se sentisse atraída por tipos completamente arrogantes. Isso ela abominava. Tinha que haver uma delicadeza. E mais que isso, uma generosidade. Não fosse assim, a conversa pareceria insuportável logo nos primeiros minutos. Tampouco poderia ser alguém prolixo, tinha que ser o tipo econômico, porém certeiro. Um tipo que ela própria sempre desejou ser, mas poucas e raras vezes conseguiu. Na verdade, ela até possuía a capacidade de atrair a atenção dos seus interlocutores, mas não conseguia mantê-la cativa. Dois defeitos a levavam ao fracasso em suas muitas tentativas: 1. a ansiedade flagrante de encantar o ouvinte, 2. o excesso. O segundo, claro, decorrente do primeiro. Ela sabia que a maioria dos interlocutores não se sentiam confortáveis diante de olhos latejantes, de gestos exagerados, de palavras atropeladas, de assuntos sobrepostos... Além de ser difícil para alguns acompanhar esse ritmo, acabava virando ruído. Na comunicação é assim: muita informação sobreposta e mal apresentada pode, e frequentemente vira ruído. Isso é característico de pessoas que sofrem da “síndrome do mau receptor”. Claro que em um diálogo somos sempre emissores-receptores. Mas há pessoas, e ela era mestre em cometer este erro, que se esquecem que a comunicação é composta por esse binômio (esta palavra está se repetindo em meus textos...). Quando começava a falar, pronto! Às vezes desandava em divagações intermináveis, dava voltas e mais voltas, criava neologismos, invertia ditados populares, passava a quinta e ia embora. Até que parava por uns dois minutos e percebia um enorme vácuo criado pelo silêncio repentino. “Caramba, desculpe! Acho que falei demais!”.